| تم جو قاتل نہ مسیحا ٹھہرے |
| نہ علاجِ شبِ ہجراں، نہ غمِ چارہ گراں |
| نہ کوئی دشنۂ پنہاں |
| نہ کہیں خنجر سم آلودہ |
| نہ قریبِ رگ جاں |
| تم تو اُس عہد کے انساں ہو، جسے |
| وادیِ مرگ میں جینے کا ہنر آتا تھا |
| مدتوں پہلے بھی جب رختِ سفر باندھا تھا |
| ہاتھ جب دستِ دعا تھے اپنے |
| پاؤں زنجیر کے حلقوں سے کٹے جاتے تھے |
| لفظ تقصیر تھے |
| آواز پہ تعزیریں تھیں |
| تم نے معصوم جسارت کی تھی |
| اک تمنا کی عبادت کی تھی |
| پا برہنہ تھے تمھارے |
| یہی بوسیدہ قبا تھی تن پر |
| اور یہی سرخ— لہو کے دھبے |
| جنھیں تحریرِ گل و لالہ کہا تھا تم نے |
| ہر نظارے پئے نظار گی جاں تم کو |
| ہر گلی کوچۂ محبوب نظر آئی تھی |
| رات کو زلف سے تعبیر کیا تھا تم نے |
| تم بھلا کیوں رسن و دار تک آ پہنچے ہو |
| تم نہ منصور نہ عیسیٰ ٹھہرے—!؟ |
| (۱۹۷۱ء) |
| تم جو قاتل نہ مسیحا ٹھہرے |
| نہ علاجِ شبِ ہجراں، نہ غمِ چارہ گراں |
| نہ کوئی دشنۂ پنہاں |
| نہ کہیں خنجر سم آلودہ |
| نہ قریبِ رگ جاں |
| تم تو اُس عہد کے انساں ہو، جسے |
| وادیِ مرگ میں جینے کا ہنر آتا تھا |
| مدتوں پہلے بھی جب رختِ سفر باندھا تھا |
| ہاتھ جب دستِ دعا تھے اپنے |
| پاؤں زنجیر کے حلقوں سے کٹے جاتے تھے |
| لفظ تقصیر تھے |
| آواز پہ تعزیریں تھیں |
| تم نے معصوم جسارت کی تھی |
| اک تمنا کی عبادت کی تھی |
| پا برہنہ تھے تمھارے |
| یہی بوسیدہ قبا تھی تن پر |
| اور یہی سرخ— لہو کے دھبے |
| جنھیں تحریرِ گل و لالہ کہا تھا تم نے |
| ہر نظارے پئے نظار گی جاں تم کو |
| ہر گلی کوچۂ محبوب نظر آئی تھی |
| رات کو زلف سے تعبیر کیا تھا تم نے |
| تم بھلا کیوں رسن و دار تک آ پہنچے ہو |
| تم نہ منصور نہ عیسیٰ ٹھہرے—!؟ |
| (۱۹۷۱ء) |
